# 1

Solo escribo para mi,
atasco en mi la poesía,
arrojo de mi la culpa,
ya de lágrimas yo no se nada,
quien quiera saber de mi,
ni yo mismo lo se,
pero parte de mi esta aquí,
la desesperacion por encontrarme(que es lo único que me motiva),
termino por acentuar la ínfima importancia de mi amnesia,
era tan vergonzoso saber que el tiempo se encargaba
de hacerte sentir tan pequeño y egoísta,
pero sino es el? quien?,
aunque cada minuto que pasa en mi resta valor,
el tiempo es tan irreal como todo lo que paso y ahora ya no es.
por que no soy el único que se aborreció,
ven que era cierto?
que los recuerdos no les dejan ni a ti ni a la noche soñar en paz,
que los recuerdos queman,
pero un día, un buen día, se van,
dejandonos con cara de ¿y no hay mas?,
temo no decir exactamente lo que mi alma denuncia,
pero si creo en la profundidad del arte,
en la profundidad de creer que este es mi arte.
era tan necesario merodear por todos esos riscos
para presenciar toda la inmensidad que nos posee.
no somos ni uno menos ni uno mas,
pero también estamos infectados(o nuestra fe lo esta),
y los que vendrán...
aunque lejos están...
otra vez el maldito tiempo,
bueno infectados o no,
todos tuvimos días en que nada importo,
pero mucho antes,el verdadero medio para sobrevivir,
nuestra impávida consciencia,
cínica pero despierta,
cínica por que me mantuvo oxidado y maltrecho,
por que la ira no era mas que restos de afiches
arrancados a la fuerza.
el único valor real de todo, es la libertad de uno mismo,
todas las opciones para elegir, pero mas aun,
arrebatarlas si no te las dan.
y eso hago desde que desperté,
olvidar ya que estuve de rodillas.